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人们不该让镜子就那么静静地悬挂在房间，就像绝不该把空白支票簿或写下了自己不堪罪行的坦白信摊开放着一样。那个夏天的午后，我一直不由自主地望向在前厅挂着的长镜。我陷坐在客厅的沙发，角度时机都恰好，不仅可以从那面意大利式样的镜子里看到对面大理石的桌台， 还能纵深去看门外的花园。一条长长的草径在两旁茂盛的花丛中蜿蜒前行，直到被金制镜框的斜角截断。
屋里没有别人，我一个人坐在客厅，感觉自己像是顶着草叶、趴在树林里的博物学家，在暗中观察着那些最易害羞的动物————獾、水獭、翠鸟，它们轻松地走来走去， 浑然不觉。那个下午的房间，也是如此，充满了一些羞怯的生灵。光与影、撩动的窗帘、坠落的花瓣————凝神去看， 又似乎什么都没发生。这静谧的老式乡村住宅，铺着地毯， 有石质的壁炉架、嵌入式书橱，还有红色和金色描画的漆柜。房间里到处都是那些看不见的存在。它们盘旋着舞过地板，像鹤一样脚提得高高的，迈着轻盈的步子，尾巴摆动， 喙四下点啄着；又仿佛是一群褪去了周身粉红的优雅的火烈鸟，或是一群尾翼镀成银色的孔雀。空中有隐隐的光彩在浮动，好似一只墨鱼猛地把空气喷成了紫色。房间满载着自己的喜怒、嫉妒和悲伤，被情绪笼罩，就像人类一样。屋里的每一个瞬息都在变化。
然而，在外厅，那面镜子如此清晰地映照着桌子、太阳花和花园小径，一切一动不动，无可逃脱地被固定在现实的框架中。诡异的对比————这里一直在变，那里永远凝固。我忍不住在两边来回眺望。天很热，门窗都开着，屋里持续着一种叹息声，安静、流动，又停止，一来一去， 宛如一个人的呼吸。可是在镜中的世界，没有呼吸，万物都停在永恒的寂静里。
半小时前，房子的主人伊莎贝拉·泰森穿着薄薄的夏裙，挎了一只篮子，走上那条绿草小径，渐渐地她走出镜子的视野，走出镜子的镀金框外。她应该是去花园的深处摘花了，她似乎是想摘些那种轻巧奇特、藤叶弯弯的花朵，像老人须，或是沿着粗笨砖墙边错落盛开的牵牛花，这里、那里，冒出星星白色和紫色的花朵。跟竖直的紫菀、硬挺的百日草，或是她自己种的、在笔挺枝干上如一盏盏艳红小灯般的玫瑰相比，她更喜欢开成一片、微微摇颤的牵牛花。这种反差表明，尽管过了这么些年，我依然不了解她：我总以为一个活到五六十岁的妇人，绝不会真的还爱小花小草做的花环和柔软的藤蔓。这种误解比全然乱猜或是只看到表面更糟————它甚至很残忍，它本身就像牵牛花一样，在眼中所见与真实现实之间颤然摇摆。必然有某种真实存在、有某堵确凿的墙。然而奇怪的是，相识虽久，可是关于伊莎贝拉，我说不出哪一面才是真正的她。就像刚刚的牵牛花和老人须，我还是会猜错。说到事实，我知道她一直未嫁，知道她很富有，知道她买下了这栋房子，还亲自从世界上各个偏远角落，冒着被毒虫叮咬和染上疾病的巨大风险，搜集到了屋里那些地毯、椅子和漆柜————它们正神秘地沉睡在我面前。有时我甚至觉得，我们这些在其上坐卧、写字，小心地在其上踏足的人，还不如它们，有时候它们看上去比我们更了解她的生活。每一只漆柜上都有很多小抽屉，里面装着信，打着蝴蝶结束成一沓，上面撒着薰衣草和玫瑰叶。这又是一个事实————如果你只想知道事实的话————伊莎贝拉认识很多人，交游广阔。假如你敢大胆地拉开抽屉，去读她收到的那些信，你会发现其中有很多感情的痕迹：为即将到来的会面雀跃，对她未能赴约的怨怪；诉说着缱绻爱慕的长信，情绪激动的嫉妒和谴责，以及最后言辞伤人的诀别。尽管所有这些约会相谈都未能修成正果————她并没结过婚————但从她那戴了面具般总是不动声色的平静表情来看，她比那些一次交往就以婚姻公开昭告天下的人，起码多体会过二十倍的激情和爱恋。凝神想着伊莎贝拉，房子变得更加晦暗，更不像真实的存在， 墙角黑沉沉的，桌椅的四脚好像纤细的象形文字。
忽然，眼前的映像猛地消失了————连声息都没有了。一团黑色的庞然大物赫然闯入镜中，挡住了一切，它往桌上撒下一把带大理石纹的、粉色和灰色的薄片，随即转身离开。整个画面完全被破坏了，它在这一刻变得凌乱不清、莫名其妙，让人找不着焦点。那些薄片没有任何意义，之后，慢慢地，某种逻辑才开始逐渐显现，我开始用日常经验把它们整理、归类。它们其实只是信而已。那个男人是来送信的。
那些信散落在大理石台面上，满含着最初的光线和色彩，鲜活地凸显在画面中。可是很快，它们开始被吸了进去，隐没、融合，变成镜中映像的一部分，同时也被赋予了镜中世界特有的那份沉静和不朽。这感觉奇怪极了。这时的它们，仿佛承载了新的内容、新的意义，分量都变得沉重，好像嵌进了桌面，需要用凿子... -->>
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